Wellen der Stille: Zwischen Magie, Mythos und Wüste - Das Wüstenamulett

Seite 2 von 3: Das Wüstenamulett

Das Wüstenamulett

Als ich meinen Weg fortsetzte und die Sonne in ihrer vollen Pracht stand, schien sie mir nicht feindlich gesinnt, vielleicht weil die Zeit nun eine andere war. Im Sommer ist sie unerträglich, doch in diesem Moment, im Frühling, zeigt sie sich sanft und mild. Noch hat sie ihre ganze Energie und ihre sommerliche Aggressivität nicht entfesselt.

Ein plötzlicher Moment der Erkenntnis durchdringt mich, ein strenges Bewusstsein, das mir klar macht, dass ich tatsächlich hier bin, an diesem Ort. Ich sage mir selbst, um die Wahrnehmung des Ortes zu schärfen: „Ich bin hier, in der Wüste.“ […]

Und da stand ich, unvermittelt, Angesicht zu Angesicht mit einem jungen, schmächtigen Mann, bartlos, groß gewachsen. Er trug ein langes Gewand in erdfarbenem Ton und hatte seinen Kopf mit einem Tuch bedeckt, das fast denselben Farbton wie das Gewand hatte. Sein Gesicht war von einem großzügigen Lächeln erhellt. Er sprach mich mit meinem Namen an, vorangestellt das Wort „Professor“, und seine Stimme war von einem Dialekt geprägt, in dem sich Berberisch und Hassani-Arabisch mischten. Dann forderte er mich auf, auf das Kamel zu steigen, das er bei sich hatte und das er für mich niedergelegt hatte.

Ich bedankte mich bei dem jungen Mann, lehnte aber freundlich ab und sagte: Ich liebe es zu Fuß zu gehen, das Reiten ist nicht notwendig.

Der junge Mann antwortete mit fester Stimme: Der ehrenwerte Scheich al-Ghali hat mich zu Ihnen geschickt, und ich muss seinen Anweisungen folgen, sonst wird er zornig auf mich.

Ich entgegnete, mit einem gewissen Nachdruck: Und wer sollte den Scheich darüber informieren? Von meiner Seite aus sicherlich niemand, ich werde es ganz gewiss nicht tun.

Er lächelte und sagte: Oh Professor, seit Sie die Wüste betreten haben, sind Sie uns allen sichtbar. Die Wüste hat Augen, die nur wir wahrnehmen können. Sie beobachten jeden Fremden, selbst wenn er sich hinter tausend Masken versteckt. Jeder hier weiß von Ihrer Anwesenheit und verfolgt Ihre Schritte. Der Scheich hat uns zudem berichtet, dass Sie an einer Krankheit leiden, die er selbst zu heilen beabsichtigt.

Verwundert über seine Worte schwieg ich. Ich antwortete nicht. Manchmal ist Schweigen der Gipfel der Weisheit. Doch hier in der Wüste ist Schweigen nicht nur weise, sondern eine Tugend, die zur Landschaft passt. Und zu reden – aber nur zur rechten Zeit – ist ebenfalls Weisheit. Noch klüger jedoch ist es, nicht zu viele Fragen zu stellen. So hatte ich es in Büchern über die Wüste gelesen, bevor ich mich auf diese Reise begab.

Mit Mühe bestieg ich den Rücken des Kamels, unterstützt von dem jungen Mann, der das Tier mit bestimmten Lauten ansprach. Kaum hatte ich meinen Platz gefunden, da richtete sich das Tier plötzlich auf, so abrupt, dass ich fast mein Gleichgewicht verlor und zu Boden gestürzt wäre. Überrascht von dem unerwarteten Ruck, warf ich einen verstohlenen Blick auf den jungen Mann. Sein Gesichtsausdruck verriet einen spöttischen Zug, als dachte er: „Diese Fremden! Wie schwach sie doch sind – sie schaffen es nicht einmal, ein Kamel zu besteigen, selbst mit Hilfe. Während unsere Frauen dies mühelos allein bewältigen.“

Ich begegnete ihm mit einem nachsichtigen Blick, dann konzentrierte ich mich darauf, meinen Sitz auf dem Kamelrücken zu stabilisieren. Langsam setzte sich das Tier in Bewegung, zunächst gemächlich, dann wurden seine Schritte fließender, bis es begann, die Sandlandschaft unter sich mit bemerkenswerter Leichtigkeit zu überqueren. Der junge Mann, dessen Name ich unterwegs erfuhr – al-Hussein, ein Angehöriger des Stammes –, ging mit erstaunlicher Leichtigkeit nebenher. Sein schneller, fließender Gang schien so selbstverständlich, dass man meinte, er sei Teil der Wüste selbst – schon immer hier gewesen und für alle Zeit hierbleibend.

Während unseres Weges war der junge Mann auf eine bemerkenswerte Weise schweigsam, fast verschlossen. Ich verstand sofort, warum gerade er zu mir geschickt worden war. Der Scheich hatte offensichtlich noch kein uneingeschränktes Vertrauen zu mir gefasst. Seine kleine Notlüge über meine angebliche Krankheit deutete zudem darauf hin, dass er auch seiner Umgebung nicht vollkommen traute. Ein vorsichtiger, ja verschlossener Mann, dieser Scheich. Doch seine Behauptung über meine Krankheit brachte mich zum Nachdenken: Könnte ich tatsächlich krank sein? Vielleicht leide ich an den Illusionen der Zivilisation, an den Täuschungen von Wissenschaft und Wissen. Vielleicht ist meine Anwesenheit hier tatsächlich notwendig, um Heilung von all diesen Dingen zu finden.

Während al-Hussein das Kamel weiter in Richtung der Zelte führte, die wir aus der Ferne sehen konnten, schaukelte ich auf seinem Rücken hin und her, bemüht, mein Gleichgewicht zu halten, das mich bei jedem Schritt des Tieres erneut im Stich zu lassen schien. Über uns spannte sich der Himmel, dessen Blau tiefer und reiner wirkte, als ich es je zuvor gesehen hatte – als hätte die Wüste selbst die Farbe konzentriert und sie in eine unvergängliche Klarheit gegossen.

Nichts konnte mich davon überzeugen, den jungen Mann in seiner Neutralität und Schweigsamkeit zu lassen, während er still seine Schritte tat und die edle Aufgabe ausführte, die ihm der Scheich anvertraut hatte. Also rief ich ihn: Al-Hussein, halte das Kamel bitte an. Ohne zu zögern folgte er meiner Bitte. Als das Kamel zum Stehen kam, sagte ich zu ihm: Komm näher.

Zögernd trat er heran, ein wenig verlegen. Ich streckte ihm eine Hand mit einem Geldschein entgegen. Zunächst lehnte er entschieden ab, doch als ich darauf bestand, nahm er ihn schließlich an. Das war der Wendepunkt in unserer Beziehung. Ich bemerkte, dass er häufiger lächelte und offener zu werden schien. Es war, als hätte ich durch dieses einfache Geschenk sein Vertrauen gewonnen. Schließlich sind Geschenke seit jeher der Schlüssel zu verschlossenen Herzen. Ich überreichte ihm meine Gabe, während ich darüber nachdachte, dass ich ihn während meines Aufenthalts in der Wüste wahrscheinlich noch oft brauchen würde.

Nach und nach löste sich seine Zunge, und seine Worte wurden immer flüssiger. Er begann, mir von dem Scheich und seinem Wissen zu erzählen. Der Scheich habe viele schwer heilbare Krankheiten behandelt, was der junge Mann auf zwei Dinge zurückführte: auf seltene medizinische Bücher, die der Scheich besaß, und auf die Baraka – eine göttliche Gnade, die Gott denen schenkt, die er auserwählt. Diese Gnade, so sagte er, werde von Generation zu Generation weitergegeben.

Während seines ausgedehnten Erzählens war ich erstaunt über die Fülle an Informationen, die er besaß. Er berichtete mir, dass der Scheich ein Exemplar von Ibn Sinas Werk über Medizin besitze, das er sorgfältig hütete. Jede Nacht lese er darin, um die Behandlung der Patienten zu verbessern, die sowohl aus der Wüste als auch aus nahegelegenen Städten wie Errachidia, Erfoud und Rissani zu ihm kämen. Seine Art zu sprechen gefiel mir sehr, und ich hörte ihm aufmerksam und mit Freude zu.

Doch dann geschah etwas Unerwartetes, das mich tief beeindruckte. Der junge Mann griff in seinen Beutel, zog ein kleines Amulett hervor und reichte es mir. Mit Nachdruck bestand er darauf, dass ich es annehme. Dann sagte er zu mir: Dieses Amulett schützt vor Schlangen und Skorpionen. Meine Großmutter hat es für mich gemacht, und sie kann leicht eine weitere für mich anfertigen. Sie sind ein Fremder in der Wüste, und Ihr Körper wird den Biss eines giftigen Tieres nicht ertragen können. Bitte nehmen Sie sie und bewahren Sie sie an einem sicheren Ort auf, damit Gott Sie vor allem Übel beschützt.

Ich wollte ihm zunächst mit rationalen Worten antworten, ihm erklären, dass ich ein Mann der Wissenschaft und Kultur bin, praktisch ein Soziologe, der nicht an solche Dinge glaubt. Doch ich schwieg. Innerlich sagte ich mir: Man muss sich an seine Umgebung anpassen, Teil der Menschen werden, die dort leben, um Harmonie zu finden und mehr zu lernen. Und wir sollten uns in Bescheidenheit üben, wenn es um Unterschiede geht.

Ich streckte meine Hand aus, nahm das Amulett dankbar an und sprach meinen Dank für al-Husseins Großzügigkeit aus. Es war ein schönes und zugleich seltsames Artefakt. Ein merkwürdiges Frösteln durchlief mich, als ich die seltsamen Schriftzeichen betrachtete, die es zierten – eine Mischung aus arabischen und berberischen Buchstaben sowie fremdartigen Symbolen. Um meinem Freund al-Hussein zu zeigen, wie sehr ich seine Gabe schätzte, zog ich meine Geldbörse hervor und verstaute das Amulett an einem verborgenen Ort, fern von neugierigen Blicken.

Unter den wachsamen Augen des jungen Mannes ließ ich meine Bewunderung für das Amulett erkennen. Ich holte es erneut hervor, betrachtete es eingehend, dann legte ich es zurück in sein geheimes Versteck. Wie hätte ich dieser Gabe gegenüber neutral bleiben können? Ich bin fasziniert von den magischen Bräuchen der Völker, und dieses Amulett war für mich ein unbezahlbarer Fund. Es war unausweichlich, dass ich das Gespräch mit al-Hussein vertiefte, denn er hatte mir sein Vertrauen geschenkt und mir das Wertvollste überreicht, was er besaß – etwas, das ihm Schutz garantierte. Was könnte bedeutender sein?

Ich dankte ihm nochmals für seine Großzügigkeit und fragte ihn schließlich nach seiner Großmutter. Ohne zu zögern antwortete er: Sie ist eine hochbetagte Frau namens „Naʿmat Allah“, freundlich und anmutig. Trotz ihres Alters sind die Spuren ihrer einstigen Schönheit noch deutlich in ihrem Gesicht erkennbar, das auch von einigen Tätowierungen, besonders an ihrem Kinn, gezeichnet ist. Sie hegt große Zuneigung zu mir und verwöhnt mich stets mit ihren Geschenken und Erzählungen. Sie spricht oft über ihre Vorfahren aus der Wüste von Chengeṭ [Mauretanien], angesehene Edle, die in der Region hohes Ansehen genießen. Mein Großvater heiratete sie, nachdem die Karawane, die er für seinen Handel durch die Wüste begleitete, in der Siedlung, in der sie mit ihrer Familie lebte, Rast machte.

Ihr Vater war ein gelehrter Mann, der den Koran auswendig kannte und sich mit Genealogie [Ahnenforschung] befasste. Er konnte die Geschichten von mehr als hundert Vorfahren erzählen. Dies beeindruckte meinen Großvater, der selbst eine Leidenschaft für Stammbäume hatte, so sehr, dass er beschloss, sich durch Heirat mit dieser Familie zu verbinden. Er bat um die Hand einer seiner Töchter, und so heiratete er meine Großmutter Naʿmat Allah. Nach der Heirat entdeckte er ihre Klugheit und bevorzugte sie bald vor all seinen anderen Ehefrauen. Es bereitete ihm große Freude, mit ihr die Abende bei einer Tasse Tee zu verbringen, den sie meisterhaft zuzubereiten wusste.

Von ihrem Vater erbte sie die Liebe zur Genealogie und wurde zu einem lebendigen Gedächtnis, das die Geschichten der Vorfahren mit einer Präzision wiedergab, als läse sie aus einem Buch. Nach einiger Zeit bemerkte die Gemeinschaft ihre Fähigkeit, bestimmte Krankheiten zu behandeln, insbesondere Muskelkrämpfe, die Arme und Beine betreffen konnten. Sie verstand es, diese fachkundig zu massieren und zu verbinden, sodass die Heilung schnell eintrat. Aufgrund ihrer Fähigkeiten erhielt meine Großmutter in unserer Gemeinschaft den Ehrentitel „die Ehrenwerte“ (al-Scharīfa), und jeder begann, sie mit diesem Namen anzusprechen.

Ich lauschte den Worten des jungen Mannes mit großer Aufmerksamkeit und erkannte in ihm ein beeindruckendes Erzähltalent, das mich so fesselte, dass ich beinahe die Umgebung aus den Augen verlor. Dabei war ich doch ansonsten fasziniert davon, jede Szenerie, die sich meinen Blicken bot, einzufangen. Ehe ich mich versah, hatten wir die Zelte erreicht, die an einem offenbar sorgfältig ausgewählten Ort mitten in der Wüste aufgestellt waren.

Die Kamele, die den Lagerplatz umgaben, schienen sich dem Müßiggang hingegeben zu haben. Mit ihren Kiefern vollführten sie seltsame und zugleich belustigende Bewegungen, während ihre Blicke ins Leere gingen. Vielleicht taten sie das nach einem anstrengenden Tag, an dem sie ständig durch die unendliche Weite der Wüste gezogen waren.