Von der Kunst des Handelns und der Weisheit des Loslassens

Neunhundertfünfzig Jahre. So lange, berichtet der Koran, verbrachte Noah unter seinem Volk. Er mahnte bei Tag und bei Nacht, öffentlich und im Verborgenen. Die Antwort blieb stets dieselbe: Seine Zuhörer steckten sich die Finger in die Ohren und zogen ihre Gewänder über den Kopf. Nur wenige folgten ihm.

Am Ende dieser Jahrhunderte steht keine flammende Rede und keine Anklage. Es steht ein einziger Satz, im Arabischen nicht mehr als drei Worte: „Ich bin überwältigt, so hilf mir!“

Noah widerruft darin nichts von dem, was er getan hat. Er hat gesprochen, gewarnt, seine Aufgabe erfüllt. Gescheitert ist er an der Schwelle zwischen dem, was ein Mensch sagen kann, und dem, was ein anderer anzunehmen bereit ist. Diese Schwelle überschreitet kein noch so gutes Wort. Ob der andere zuhört und was er daraus macht, liegt nicht in unserer Hand. Verantwortung für das eigene Tun zu tragen heißt nicht, über seine Folgen zu gebieten. Wer beides verwechselt, misst den Wert seines Handelns allein am Erfolg und erschöpft sich an einer Last, die ihm nie übertragen war.

Am schwersten wiegt diese Einsicht dort, wo uns Unrecht widerfahren ist. Der Wunsch nach Gerechtigkeit ist berechtigt. Doch unbemerkt mischt sich oft ein zweiter hinein: der Wunsch, den anderen erniedrigt zu sehen. Dann fordert der gekränkte Stolz seinen Triumph, und die Grenze zwischen Gerechtigkeit und Vergeltung verschwimmt. Manche Auseinandersetzung dauert im Inneren noch Jahre fort, nachdem sie äußerlich längst beendet ist. Ein verletzender Satz kehrt wieder, ein vergangenes Gespräch wird in Gedanken weitergeführt. Der andere ist längst gegangen, doch seine Worte regieren weiter. So wird erlittenes Unrecht zu einer Fessel, die wir selbst festhalten.

Loslassen verlangt weder Vergessen noch Verzicht auf berechtigte Ansprüche. Es heißt, dem Vergangenen die Herrschaft über die Gegenwart zu entziehen. Man kann um sein Recht ringen, ohne jede Stunde seines Lebens demjenigen zu überlassen, der es verletzt hat.

Wer Noahs Gebet für eine Kapitulation hält, übersieht einen anderen Teil seiner Geschichte. Noah baut ein Schiff, Planke um Planke, während die Vornehmen seines Volkes vorübergehen und ihn verspotten.

Gottvertrauen ist kein Deckmantel für Untätigkeit. Geduld verliert ihren Sinn, wo sie vermeidbares Leid rechtfertigt. Und die Hilfe kam, aber in einer Gestalt, die niemand erwartet hätte. Nicht die verschlossenen Herzen öffneten sich, sondern die Tore des Himmels. In seinen drei Worten hatte Noah keinen Weg vorgeschrieben und keine Frist gesetzt. Uns fällt gerade das schwer. Wir wissen meist schon, wie die Lösung auszusehen hat, und bleibt sie aus, halten wir das Gebet für unerhört.

Dann nimmt die Geschichte eine Wendung, die keine fromme Erbauungsrede vorsehen würde. Noah sieht seinen eigenen Sohn abseitsstehen und ruft ihn an Bord. Der Sohn lehnt ab; ein Berg werde ihn vor dem Wasser schützen. Eine Woge schiebt sich zwischen Vater und Sohn, und er ertrinkt. Der Mann, der neunhundertfünfzig Jahre lang ein ganzes Volk zu erreichen suchte, erreicht am Ende nicht einmal sein eigenes Kind. Noah wendet sich an Gott: Sein Sohn gehöre doch zu seiner Familie, Und Gott antwortet, sein Sohn gehöre nicht zu jener Familie, für die seine Verheißung gelte. Noah solle nicht um etwas bitten, wovon er kein Wissen habe.

Diese Szene mahnt alle, die einem Leidenden vorschnell erklären, seine Prüfung diene einem höheren Plan. Sie beanspruchen ein Wissen, das selbst einem Propheten verwehrt blieb. Die Weisheit der Geschichte liegt nicht in ihrem Ausgang, sondern in der Haltung eines Menschen, der nach erfüllter Pflicht seine Grenzen erkennt und ausspricht, ohne vorzugeben, stärker zu sein, als er ist.

Am Ende schluckt die Erde ihr Wasser, der Himmel hält inne, und das Schiff kommt am Berg Djudi zur Ruhe. Nicht jede Mühe wird belohnt, nicht jedes Unrecht zu unseren Lebzeiten gesühnt, nicht jedes Gebet so erhört, wie wir es erhoffen. Darin liegt die Weisheit des Loslassens: mit ganzer Kraft zu handeln, ohne das Herz an das Ergebnis zu verlieren. Denn nicht alles, was wir aus der Hand geben, ist verloren.